"Ci sono state notti in cui avevamo perso anche il senso della lotta

Tremavamo di paura, soli nella pianura immensa,

Avevamo male alle braccia

Ci sono state notti incerte e molto dense.

Come un uccello ferito volteggia nell’atmosfera

Prima di schiantarsi al suolo sullo strada

Tu titubavi, dicendo parole elementari,

Prima di schiantarti al suolo nella polvere;

Ti prendevo la mano.

Dovevamo decidere un altro angolo di attacco,

Sollevarci verso il Bene

Mi ricordo delle nostre pistole cecoslovacche,

Comprate per quasi nulla.

Liberi e condizionati dai nostri antichi dolori

Attraversavamo la pianura

E zolle inaridite risuonavano sotto i nostri piedi;

Prima della guerra, amico, qui ci nasceva il grano.

Come una croce piantata sotto un sole arido

Ho tenuto duro, fratello;

Come una croce di ferro con le braccia aperte,

Oggi, torno alla casa del Padre".

Michel Houellebecq, Il senso della lotta.